A todos entroulles un interese estraño por establecer como puntos de encontro os ximnasios e os salóns de beleza, lugares en que os corpos contactan entre si a través daquilo que menos interese provoca, como as transpiraciones ou os vapores dunha sauna, onde as ideas só poden ser intuídas a través desa brétema que nin deixa ver nin convida o diálogo porque, hoxe, o home foxe de si mesmo nun maratón polo banal que carece de meta. Os encontros, a fuer de virtuais, convertéronse en absolutamente cosméticos, planos, tanto como as pantallas a través dos que teñen lugar, porque a xente xa non soporta o encontro á cara, só capaces de lidar cos diferimientos; como o proba o abandono das conversacións telefónicas para reducilas a intercambios de mensaxes faladas imposibles de seguir pola súa trastabillante asincronía. A conversación perdeu todo o terreo porque a cidade desapareceu. As cidades ofrecían unha dobre posibilidade, cada cal máis apetecible, a primeira delas, moi sinalada polo parisiense Baudelaire, era o anonimato e permitía perderse por calquera das súas rúas para terminar no peor dos antros sen que ninguén lle seguise nin soubese dun. A outra, tropezar con alguén, no medio desas mesmas rúas, e comezar unha conversación sen fin aproveitando as posibilidades de atoparche con outro par ou co interese inesperado por un descoñecido. A Carles Riart, lémbroo moi ben, e el a min en absoluto, coñecino coa súa exposición para a galería #Luis Adiantado de València, alí estivemos toda unha tarde conversando sobre as mil e unha curiosidades que tiña un oficio, o de moblista, do que eu xamais oíra falar. Lémbroo enxoito, pero dunha riqueza verbal que me cativou, ao extremo de pasar con el toda esa tarde na que me recreou un mundo de intimidades domésticas que á vez eran grandes retos compositivos para resolver as vidas das persoas; aínda podería reflectir partes daquela conversación, cousa que non vou facer, polo profundo impacto que me produciu a súa capacidade para analizar as situacións e enriquecelas cunhas solucións, para min, inéditas. A Carlos Pazos, primeiro coñecino de oídas, xa que os montadores da súa exposición en València, «E pasáronme a Coitelo», eran, e son, dous grandes amigos meus, despois coñecino de vista, nesa mesma exposición, na que descubrín un mundo fascinante cunha sucesión de ramificacións que, co tempo, comprobáronse moi prolíficas. Andando os anos convertémosnos en bos amigos e pódoo cualificar de gran conversador, capaz de recrearse neses mesmos detalles cos que abre capítulos na súa obra, que fan dela un conxunto coherente no que a reflexión sempre vai por diante, sen evitar conxugar os extremos retinianos aos que nos ten habituados porque, aínda que é un artista conceptual, isto nunca supuxo a súa renuncia ao escópico, que consome cunha voracidade bulímica. A orixe desta exposición, entre dous cidadáns bos conversadores, non podía ser outro que unha comida, que imaxino poboada de descoidos e recunchos para ver o mellor modo de saldar as saudades comúns, descoñezo o grao de melancolía de Riart, pero sei do traumatismo lírico de Pazos, e podo comprender que cada apuntamento do un sería un envite para que o outro o tomase como banzo para ascender na decepción. A exposición á que agora nos enfrontamos non é de mobles, nin sequera de maquetas, talvez si de prototipos, pero seguro o é de formulacións escénicas realizadas por Riart para que Pazos saque a pasear a súa melancolía polos espazos da Fundación Pazos-Coitelo e son boa proba de ata que extremo pódense levar uns «Inèdits» nas súas «Correspondencias».